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CARLOS ZANÓN, Taxi
 

LIBRO (2017)

CARLOS ZANÓN Taxi

Salamandra

Con la misma habilidad con la que nos presentó al calamitoso Francis de “Yo fui Johnny Thunders” (2014), Carlos Zanón (Barcelona, 1966) vuelve a revolver el arcón de los perdedores con encanto para sacarse de la chistera a Sandino, taxista accidental al que la vida se empeña en poner la zancadilla y sobre el que recae la responsabilidad de llevarnos de punta a punta de Barcelona mientras la vida de los otros (y también de los del más allá) se desparrama sobre el asiento trasero. “Yo era un cuadrado y nunca sería un círculo ni un triángulo”, le confiesa a Sandino uno de esos clientes que, poco a poco, van enriqueciendo una novela que, más allá de los trapicheos con la burundanga, las noches de rayas y sexo atropellado y los desvelos maritales, si algo consigue es capturar con portentosa maestría todas las ciudades que caben en Barcelona.

Un retrato noctámbulo y mutante en el que se arraciman los pijos de la zona alta, las noches húmedas de los polígonos y unas cadenas familiares firmemente ancladas en Horta. Un safari guiado por los gozos y las miserias de la clase media en el que Sandino, incapaz de regresar a casa para zanjar de una vez por todas una relación que agoniza, encadena noches en vela mientras defiende a capa y espada el cuarto disco de los Clash –ese que, en efecto, todo el mundo sabe que es peor que el tercero– y se asoma, siempre desde el retrovisor, a fotogramas de lo que podría haber sido su propia vida.

Se ha hablado, y mucho, de la “Odisea” como espejo literario en el que Zanón se mira de reojo, pero, en realidad, lo que alumbra su “Taxi” es una suerte de diálogo imposible entre el Travis Bickle de “Taxi Driver” (Martin Scorsese, 1976) y el Marsé de la “Ronda del Guinardó” (1984); un cruce de malditismo insomne y realismo pegajoso con el que Zanón se aleja cada vez más de maestros como Francisco Casavella para reivindicar su bendita singularidad. Ni siquiera necesita explotar unas tramas delictivas cada vez más esqueléticas y anecdóticas 
–esto, lean lo que lean por ahí, no es una novela negra– para que el lector suelte una más que generosa propina ante esta carrera por el lado más humano y costumbrista de la vida. Nada mejor, pues, que montarse en el “Taxi” de Zanón para descubrirse rodeado por uno de los mejores retratos de Barcelona que nos ha dado la narrativa en los últimos años.

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