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EDUARD LIMÓNOV, El libro de las aguas
 

LIBRO (2019)

EDUARD LIMÓNOV El libro de las aguas

Fulgencio Pimentel

El pasado día 17 falleció Eduard Limónov (1943-2020), escritor (y político) desmesurado, polémico y provocador. Un rayo punk en la escena cultural rusa que se paseó con chulería por los cenáculos de Moscú, Nueva York y París. Recuperamos la crítica de “El libro de las aguas”, su última obra traducida en España.

Una bala y dos preservativos ahí donde se deberían leer parte de la “m” y las “oes” de Limónov. No es, en efecto, la portada más sutil de la historia de la literatura, pero encuadra a la perfección lo que su propio autor presenta como una suerte de memorias de guerra y mujeres. “Fusiles y semen en los orificios de mis hembras amadas: he ahí el modesto resumen de mi vida”, puede leerse en las primeras páginas de este “El libro de las aguas” que el inclasificable y escurridizo Eduard Limónov (Dzerzhinsk, 1943), disidente de inclinaciones filofascistas y poeta con vocación de guerrillero, escribió en 2002 estando en prisión.

En aquel momento, a punto de cumplir los 60 años, el autor de “Historia de un servidor” (1981) y fundador del Partido Nacional Bolchevique estaba convencido de que moriría entre rejas acusado de terrorismo y tráfico de armas por el gobierno de Vladimir Putin, por lo que no debió verle demasiado sentido a morderse la lengua, no digamos ya a mostrarse moderado en la evocación de los episodios más intensos de su peripecia vital. De ahí que “El libro de las aguas”, con su colección de fragmentos aparentemente inconexos y la sucesión de recuerdos siempre en remojo, desborde por los cuatro costados el retrato que de él realizó Emmanuel Carrère en su “Limónov” (2011) y muestre, sin ambages ni dobleces, al revolucionario fanfarrón y mujeriego que fue (¿es?) Eduard Limónov.

“Comprendí por puro instinto, solos mi olfato de perro y yo, que guerra y mujer (la puta y el soldado) son los asuntos esenciales del mundo. Comprendí, además, que el género literario contemporáneo por excelencia era el biográfico. Así fue como vine a dar aquí”, escribe a modo de resumen vital y de sinopsis de unas páginas que el pandillero que acabó pegando tiros a las órdenes de Radovan Karadžić estructura a partir de ríos, mares, océanos, estanques e incluso saunas en las que se pegó un chapuzón. “Allá por 1972 había hecho la promesa de bañarme en todas las aguas que se me pusieran por delante”, escribe.

Y, aunque esto no lo dice, también debió jurar y perjurar que se metería en cuanto fregado se cruzase en su camino. Solo así se entiende una biografía que, reescrita aquí entre la precisión quirúrgica y el delirio de grandeza, recorre sin orden concreto –pero con gran acierto narrativo e inventario pormenorizado de romances problemáticos– todas las vidas de ese Limónov que, sin dejar de ser un bichejo desmesurado y a ratos detestable, tan solo parecía anhelar un poco de belleza entre todo el caos, la mugre y las ideas demenciales que lo rodeaban.

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