Algunos de los grandes documentales de Werner Herzog, y éste es uno de ellos, tienen la apariencia de ser transparentes, de prescindir casi del estilo y de la mirada. Pero bajo ese aspecto inocente se esconde una trampa implacable. Contienen una mirada escrutadora, obsesiva, extática, que espera pacientemente a que de lo normal y regular emerja lo alucinatorio, lo transgresivo, lo aún nunca visto. El instante embriagador en que un límite humano está siendo rebasado y una nueva frontera de conocimiento está siendo ganada. Pero en “Grizzly Man” (2005), sobre la historia de un hombre fascinado por los osos, va todavía más lejos: recoge los momentos en que esa revelación está a punto de producirse y finalmente no se produce. Y reflexiona así muy directamente acerca de la capacidad del cine para registrar lo invisible y hacerlo visible.
Si además tenemos en cuenta que la película trata sobre un hombre que mediante su cámara, fundido con ella, pretende explorar esas regiones limítrofes –las que separan al hombre de la naturaleza en estado salvaje, de su posible y desconocido significado para nosotros; pero también las barreras interiores–, nos encontramos con el fascinante bucle de un documental que se piensa a sí mismo. En algunos compases del filme se tiene la asombrosa sensación de que nadie se ha acercado más que Herzog a la puesta en marcha de una obra inteligente y autónoma, capaz de autoenunciarse.
Y hay algo de amarga y a la vez gozosa resignación en eso. La imagen es un lugar término del pensamiento. El cinematógrafo, nos explica Herzog, es el más poderoso espejo que tenemos los hombres para mirarnos e interrogarnos, pero el sentido de lo que nos dice es intraducible. O puede incluso que no nos diga nada, porque no existe tal sentido. “Grizzly Man” tiene así algo del fútil y grandioso pintar el blanco de Malevich. No hay más allá. Y por ello es uno de los documentales más lúcidos y aterradores que se hayan filmado. 
