Pequeño Mal

Me inspiran respeto los músicos que tiene claro cuándo callarse. Mucho. Los que divisan sin contemplaciones su despedida. Los que afirman rotundamente que no, que no habrá más discos bajo su marca, que hasta aquí hemos llegado. Los que saben cuándo es el momento correcto para marcharse de la fiesta, mucho antes de que alguien apague la luz. Aquello que dijeron R.E.M. al despedirse. Aquello que cumplieron Las Ruinas de que no harían más de diez discos: a uno por año. Curiosamente (o no), Pequeño Mal militan en el mismo sello que el trío afincado en Barcelona, y debutan en la distancia larga a ocho años vista de la última entrega de lo que fue su antecedente, aquellos Hazte Lapón que dijeron que, tras tres discos, colgaban sus instrumentos. Para siempre.

Obviamente, era previsible que el gusanillo de escribir y ejecutar canciones pop sería algo que no abandonaría a Lolo González Molinier (antes Lolo Lapón, para entendernos) y Saray Botella. Por eso decidieron juntarse con los hermanos Antonio y Carlos Fernández Hermana (Living Camboya) y con Fernando Bertola (Súper Cadáver) en un proyecto que no es más de lo mismo. Ni mucho menos. Ya no solo porque no se llamen igual, sino porque como propuesta global es distinta, y esta es también distinta a su vez entre cada una de las once canciones que componen este álbum de debut: por algo han sido casi todas publicadas previamente como singles. Es una colección de canciones que funcionan de forma independiente y se disfrutan también si se digieren una tras otra. Es un proyecto mucho más electrizante, directo, instantáneo, vitamínico. Más rock en las formas, igual de pop en el fondo. Y con un promedio de eficiencia envidiable. Diría que ni uno de sus pildorazos baja del notable. Aunque esto puede ser subjetivo. Como casi todo. Produce Jordi Gil (Sr. Chinarro, Vera Fauna, Rocío Márquez) en su estudio de Sevilla.

Lo que más me gusta es esa capacidad que la pareja malagueña preserva para homenajear a sus ídolos sin sonar –ni mucho menos– a banda de tributo encubierta ni a copia a carboncillo de las masterpieces a las que admiran. El hecho de que no se molesten en disimular ninguna de sus filias da buena cuenta de su condición de fatales devotos de la cultura pop, pero también de su propia personalidad. “Epilepsia de amor” es como su particular “Another Girl, Another Planet” (The Only Ones), y es algo que no solo reconocen sino proclaman. Funciona como crujiente apertura a un disco en el que todo es fibra. A partir de ahí, un no parar. Los Undertones pueden verse reflejados en “Balanza y espada”. Supergrass o Weezer en “Golden Retriever”. Los Pixies más vulnerables en “Cleo (y los hombres fatales)”, “Pompas de jabón” o “El escenógrafo”. También en el final de una “Dos neuronas” que enaltece la acelerada plantilla sónica de Superchunk. Los Buzzcocks se sentirían muy identificados con “Vendrán a por ti”. Y los Surfin’ Bichos con “Los duelistas”. Y es que cada canción es un mundo. Por eso la acústica “Calaveras y diamantes” exhibe esa alternancia vocal y argumental tan pimpinelesca entre Lolo y Saray, escenificando una vez más el peculiar y ácido costumbrismo social marca de la casa. Y también por eso “Lemniscata” tiene tan poco que ver con las demás, en alguna imposible (y seguramente delirante) equidistancia entre La Bien Querida y los Magnetic Fields.

Es un disco que agudiza el apetito por verlos en directo. Porque otro de sus valores añadidos es que no desentona –en absoluto– con el zeitgeist de la época, pese a que quienes ahora llenan polideportivos, pabellones y festivales con sus guitarras eléctricas sean músicos de una generación previa. ∎