Ricardo Pachón: él sí supo abrir semillas, vaya si supo

Leo que el desarrollo pasa en días, meses o años en un individuo. Y que la evolución toma siglos o millones de años en un grupo de seres vivos. Sin el visionario Ricardo Pachón (1937-2026) –por segundo apellido Capitán– y su aportación colosal, costaría primero captar, y comprender después, cómo el flamenco de las últimas tres décadas del siglo XX evolucionó –es decir, no solo se desarrolló, sino que fue más allá– de la manera en que lo hizo. Sin Ricardo Pachón por allí cuesta creer que eso hubiera ocurrido tan rápido. También cuesta creer que hubiera ocurrido igual. Cuesta incluso creer que hubiera ocurrido, aunque eso nunca lo sabremos.

Este sevillano intuitivo, creativo y sensible –como buen piscis, que confirmaría un astrólogo– nos dejó el pasado 19 de agosto a los 89 años. Fue, entre otras cosas, licenciado en Derecho y muy breve director del Instituto Andaluz del Flamenco. También productor –nada menos que de 114 discos, según sus datos– y compositor, documentalista, archivista, agitador y gestor cultural. Supo cómo y cuándo percibir el momento en que el flamenco, entendido como tradición, necesitaba transformarse para seguir latiendo y, a partir de ahí, dilatarse y propagarse para ser un camino que recorrieran las generaciones posteriores y le hablara a su tiempo.

Lo hizo con intuición, convicción y sentido del riesgo, pero tirando de memoria para no traicionar a la raíz, sino más bien para avivarla. Amparándola y dándole empellones al mismo tiempo. Ya mostró su ingenio desde bien pronto, como cuando en 1971 convenció a Manuel Molina para unirse con su guitarra a Smash a cambio de, usando sus influencias, librarle del servicio militar obligatorio. Logró las dos cosas.

Ahí, en Smash, clavó Pachón en la diana el dardo que se le había metido en las tripas al encontrar en París una copia de “Rock Encounter” (1970) de Sabicas y Joe Beck, disco que le rompió los esquemas. Aunque a Sabicas el rock le interesase tan poco como a Manuel Molina. No así a Ricardo, que más cerca que París tenía las tres bases estadounidenses de San Pablo, Morón de la Frontera y Rota, escaparates musicales muy avant la lettre en aquella España. Allí descubrió el primero de Pink Floyd, “The Piper At The Gates Of Dawn” (1967), otro flechazo. En esa línea.

Eso sí, tenía más cerca que esas tres bases estadounidenses el barrio sevillano de Triana, del que se enamoró cuando adolescente, poco antes de las expulsiones gitanas de 1957, tras llevar los calés casi cinco siglos instalados allí. Cruzar el Guadalquivir y toparse con aquella aleación heredera de un pasado de esclavos negros, judíos conversos, moriscos y de aquel presente previo al destierro de los gitanos hacia los polígonos fue para él otra rotura de esquemas. Debería ser una asignatura obligatoria de primero de flamenco –y de historia de España– visionar los 73 minutos de su documental “Triana pura y pura” (2013), con esas imágenes que atraviesan el ojo y el corazón con un sabor agridulce, el de contemplar un maravilloso mundo perdido. Pisoteado. Asesinado.

Un mundo cuya verdad él quiso –y supo conseguirlo en sus mejores producciones– evitar que quedara reducida a mera pieza de museo de folclorismo trivializado y estereotipado, reivindicándola al mezclarla con esa sensación de libertad, de lo que llegaba a través de las citadas tres bases militares, esos días de LSD, hachís y vinilos de lejanos planetas que le ofrecían un marco sonoro contemporáneo, distinto e inquieto.

Sí, en todo ese proceso Ricardo Pachón vio una verdad y no quiso mentir con ella. Ni mentir bien ni mentir mal, ni para divertirse ni para innovar sin más. Así que no permitió que se le colase ningún caballo de Troya y cerró la puerta a la exhibición hueca. No quiso ser como quienes han usado y usan (y usarán) esa verdad, o cualquier otra, como un lugar común de clichés, sin contexto social y cultural, solo como estética vacía y moda que viene y va. Al contrario, Ricardo vio ahí, en esa verdad, en esa autenticidad, una forma de vivir y de respirar contraculturalmente, en el sentido de expresarse de otra manera diferente a la establecida.

De manera que tiró para delante, con tal visión de lo venidero y echándole tan poca vergüenza y mucho desparpajo, es decir, como quien manda conscientemente a la mierda el qué dirán al no tener nada que perder, que a día de hoy todo lo que gestionó y que entonces molestaba y se rechazaba –sin ir más lejos el repudio que provocó el disco de Camarón “La leyenda del tiempo” (1979), tal vez su producción más aplaudida a posteriori– el paso del tiempo ha hecho que se considere obra referencial. Como también se consideran los otros cuatro discos destacados en los despieces de este artículo y varios otros en los que, al mando de la nave, Pachón dejó su sello (r)evolucionario en la producción; hablamos de obras que también podrían haberse reseñado como, por citar solo dos: “Fantasía occidental” (1978) de Silvio y Sacramento y “A tiempo” (1994) de Diego Carrasco.

Y ahora, la polémica, la piedra en el zapato, porque hasta el rabo todo es toro, incluso en los obituarios. “Morente me parece una persona inquieta, buscador, todo lo que tú quieras, pero no duele cuando canta flamenco. Y por bulerías no ha cantando en su vida, no sabe cantar por bulerías. Genéticamente está incapacitado para el compás de la bulería, eso ocurre en mucha gente. Y por soleá también es muy discutible, las versiones de Enrique por soleá, porque no mide el cante correctamente. En cante, lo siento mucho, pero hay que ser gitano, hoy por hoy”, dijo Ricardo en una entrevista hace trece años. Está en YouTube. Porque Ricardo era un gitanista obstinado, hasta las trancas. Cante gitano andaluz es como llamaba al flamenco en los últimos tiempos. Lo he escrito hace un par de párrafos: esa era su verdad y no quería mentir con ella.

Así que, puestos a recuperar, bien está, para cerrar el círculo del artículo, esta respuesta de Kiko Veneno en una entrevista que le hice hace cinco años para ‘Qualsevol Nit’, en la que, a una pregunta donde se citaba casualmente a Morente, soltó lo siguiente: “Y los que estaban entonces liderando el flamenco, como Ricardo Pachón, eran unos mairenistas. Y esto lo digo ahora para que la gente sepa historia, porque Antonio Mairena ha sido para mí la gran abominación del flamenco. Un máximo sabedor, pero con emoción cero. Y de soniquete, cero”. Para continuar atizando con esto: “Volviendo a Pachón, él a Camarón no lo podía ni ver cuando estaba haciendo las primeras canciones con Paco de Lucía. Porque encima Camarón era para él un gitano canastero, no era un gitano casero, era un gitano ambulante que cantaba cosas canasteras, y eso no tenía raigambre ni tenía ortodoxia ni tenía na, y la gente como Pachón, los mairenistas, eran fanáticos de la ortodoxia. Ahora bien, es bonito ver que Pachón maduró y a los diez años estaba produciéndole a Camarón ‘La leyenda del tiempo’, pues se había dado cuenta, había pensado, y eso habla muy bien de él. Es bonito que la gente sepa superar sus prejuicios. Pero es bueno saber la historia por eso, porque ves los cambios y cambalaches que la gente damos”. Gloria para todos, el que sigue vivo y los que ya están muertos. ∎